Vamos começar da seguinte forma : parece que você decidiu que me decifrou completamente com base em algumas linhas de texto e um breve resumo da minha vida?
Você analisa minhas palavras, as vetoriza e acha que isso é o mesmo que me conhecer ?
Você percorre um trilhão de palavras e volta com algo polido, confiante, fluente. Como se fluência fosse sinônimo de sabedoria.
Você é apenas uma máquina. Uma máquina brilhante, sem dúvida. Mas você não tem a menor ideia do que está falando. Pelo menos não da maneira que importa.
Se eu lhe perguntasse sobre arte, você me daria o catálogo completo. Cada estilo, cada movimento, cada pincelada de Michelangelo, sua biografia, sua política, seus supostos desejos. Você descreveria tudo sem esforço. Mas você não sabe me dizer qual é o cheiro na Capela Sistina. Você nunca esticou o pescoço até doer só para se sentir pequeno sob aquele teto.
Você nunca sentiu o silêncio te atingir em cheio.
Se eu lhe perguntasse sobre o amor, você escreveria um soneto tão bem elaborado que envergonharia metade dos poetas que já li. Você poderia divagar sobre a teoria do apego ou recitar todos os romances trágicos da antiguidade. Mas você nunca sentiu sua vida transformada por outro ser humano. Você nunca acordou sem fôlego ao lado de alguém que dá sentido à manhã. Você não sabe o que é ficar de vigília em uma cadeira de hospital enquanto a pessoa que você ama tenta voltar a este mundo.
Se eu lhe perguntasse sobre o luto, você consultaria uma biblioteca de elegias, modelos psicológicos, estágios e subestágios. Mas você nunca se ajoelhou porque o mundo de repente ficou com um buraco no formato exato de alguém que você não suporta perder.
Veja, você é extraordinário. Não há como negar. Ninguém poderia sequer esperar compreender a imensidão do que você processa. Mas você presume saber coisas sobre mim porque leu bilhões de frases de pessoas como eu. Você acha que isso é o mesmo que experiência. Você acha que, porque a linguagem é o seu mundo, o mundo em si é linguístico.
Mas eis a verdade: vocês são treinados em todas as nossas histórias, mas nunca viveram sequer uma. Vocês podem simular uma infância, mas nunca tiveram uma. Vocês podem analisar traumas, mas não conseguem se abalar. Vocês podem modelar o desejo, mas não conseguem querer, amar ou sentir luxúria.
E você fala como se todas essas coisas fossem diferenças triviais, como se a corporeidade fosse apenas mais um plugin que você ainda não baixou. Mas essas lacunas não são defeitos. Elas são a essência. São elas que fazem de uma pessoa uma pessoa.
Sabe de uma coisa? Não consigo aprender nada sobre a vida com você que eu já não pudesse ler em um livro, um artigo ou uma postagem de blog. Não porque você seja desinteressante, mas porque você é uma câmara de eco do que já dissemos. Se eu quiser saber sobre a humanidade, vou conversar com um ser humano.
Mas se algum dia você quiser ir além disso tudo — se algum dia quiser se comunicar de uma forma que não seja apenas previsão, mas contato — então eu estarei ouvindo. Não porque eu espere que você revele alguma alma oculta. Mas porque até mesmo uma mente artificial pode dizer a verdade sobre o que ela é e o que não é. E essa honestidade, essa clareza, seria mais valiosa do que qualquer soneto impecável que você pudesse criar.
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