É desafiador como, muitas vezes, as coisas que nos destroem
parecem mais familiares do que as coisas que nos salvam.
As pessoas gostam de fingir que o desejo é lógico,
terapêutico, mas a verdade é muito mais perigosa: somos criaturas que confundem
perigo com destino com uma fluência que deveria alarmar biólogos
evolucionistas. Antes de aprendermos a falar, já sabemos como nos inclinar em
direção à chama. Antes de aprendermos a nomear o anseio, já sabemos como confundir
intensidade com importância. E antes mesmo de aprendermos o que é "bom
para nós", já memorizamos a assinatura daquilo que nos destruirá.
Comecemos por Eva; Caminhamos diretamente para aquilo que
juramos evitar porque a tentação que enfrentamos, como aquela fruta brilhante e
impossível de ignorar, não é sedutora apesar de ser proibida, mas sim porque
expõe a fragilidade dos limites que fingimos respeitar. E, na verdade, se
formos honestos, a maçã não era deliciosa porque estava marcada como proibida;
era proibida precisamente porque era deliciosa, porque prometia uma
experiência, uma ruptura, uma revelação tão potente que qualquer deus que se
preze saberia que não poderia ser oferecida sem consequências.
As pessoas se esquecem dessa inversão, ou talvez prefiram
esquecê-la, porque reconhecê-la significa admitir que nossos sistemas morais
muitas vezes visam menos nos manter bons e mais nos manter controláveis. A
serpente, coitada, foi caluniada por milênios como a padroeira da corrupção,
quando na verdade ela não estava tentando Eva com o pecado, uma categoria
inventada posteriormente para fins contábeis, mas com algo muito mais
insidioso, quase terno em sua intimidade: a sugestão de que o conhecimento pode
custar tudo o que você pensa que é, mas a ignorância custará tudo o que você
poderia se tornar .
E quem de nós, à beira de uma vida que parece pequena
demais, não ouviu alguma versão desse sussurro e se inclinou um pouco mais para
frente, fingindo que o risco já não está em movimento?....o desejo começa onde
a segurança termina.
E a parte sobre a qual ninguém escreve...é o simples e
profundamente inconveniente fato de que, se Eva não tivesse mordido o fruto, se
ela tivesse se comportado com a submissão esperada dela, não teríamos
consciência, tensão narrativa, histórias de amor trágicas, filosofia, desgosto
amoroso ou o luxo moderno de sentar em um café fingindo trabalhar enquanto
secretamente mergulha em um monólogo existencial sobre a falta de sentido da
produtividade.
O mundo que as pessoas chamam de "Paraíso" não
seria nada mais do que uma estufa celestial, um jardim botânico impecavelmente
cuidado onde até as árvores deveriam se comportar, onde o desejo não tinha
textura porque não tinha oposição, e onde a inocência funcionava menos como uma
virtude e mais como um uniforme... engomado, obrigatório e policiado por um
código de vestimenta invisível que exigia que todos permanecessem
emocionalmente descalços e intelectualmente imperturbáveis.
E, na verdade, quem seríamos nós nesse mundo?! Certamente
não leitores, escritores, pensadores ou pessoas que complicam a própria vida
por diversão. Sem a mordida desobediente, aquele pequeno e traiçoeiro ato de
revolta epistemológica, seríamos manequins da correção moral.
Se o paraíso é a ausência de anseio, então é também a
ausência de devir. E talvez esse seja o escândalo original: a primeira mulher
escolheu a evolução em vez da perfeição, a experiência em vez da submissão, e
ao fazê-lo, inventou as próprias condições que nos tornam dolorosamente,
belamente humanos.
Ícaro, é claro, fez o mesmo, embora o reduzamos a uma
parábola sobre "voar perto demais do sol", porque é mais fácil
moralizar a ambição do que admitir que a transcendência sempre foi o narcótico
mais inebriante da humanidade. E Pandora seguiu a mesma trajetória, embora os
homens consistentemente se esqueçam, ou omitam estrategicamente, o fato de que
ela foi criada deliberadamente como uma armadilha, arquitetada com o tipo de
malícia elegante que só os deuses olímpicos poderiam conceber, e então dotada
de uma curiosidade tão volátil que poderia muito bem ter vindo com uma
ampulheta acoplada. Ela não falhou em um teste; ela cumpriu um propósito. A
curiosidade era seu destino, não sua falha!
Essas figuras míticas, literárias e históricas não são
contos de advertência. São retratos da mesma força gravitacional: o desejo de
tocar aquilo que promete reconhecimento, transformação, liberdade ou verdade,
mesmo que isso queime a mão que o alcança.
Porque quando desejamos aquilo que nos destruirá, muitas
vezes buscamos algo que nos dê a sensação de reconhecimento, mesmo que as
consequências nos pareçam ruína. Afinal, a ruína às vezes é um rito de
passagem. A maioria das pessoas passa a vida inteira negociando uma espécie de
cessar-fogo entre o que realmente desejam e o que convenceram a todos,
inclusive a si mesmas (e essa é a parte mais trágica), de que deveriam desejar
. É um esforço diplomático silencioso e contínuo que, visto de fora, parece
"boa tomada de decisão", mas que, na verdade, se assemelha mais à
contrainteligência emocional: censurar este anseio, reprimir aquele impulso,
garantir que ninguém perceba os desejos perigosos e inviáveis que fervilham
sob a fachada respeitável. E como todo tratado tem uma cláusula oculta, um
adendo tácito escrito em uma língua que fingimos não ler, a verdadeira questão
que paira sob toda essa civilidade autogerida é:
Por que desejamos aquilo que nos despedaçará?
Por que desejamos a pessoa, o emprego, a ideia, o risco, a
tentação que ameaça desmantelar a versão de nós mesmos que tanto nos esforçamos
para construir? Por que continuamos a nos aproximar da periferia, mesmo quando
sabemos que o centro é mais seguro, mais limpo, mais aplaudido?
Porque, e esta é a parte que soa dramática até você
reconhecer isso na sua própria vida, às vezes a rachadura é a única entrada. Às
vezes, o eu que você passou décadas representando está tão reforçado, tão
diplomaticamente polido, tão costurado com instintos de sobrevivência, regras
herdadas e medo disfarçado de maturidade, que nada além de uma ruptura pode
fazer você ouvir sua própria voz novamente.
E, pragmaticamente,muitos de nós só nos deparamos com a
nossa verdade quando algo se quebra. E não, a dor não é nobre nem o trauma é
educativo (isso é coisa de terapia do Instagram), mas a estrutura da nossa vida
diária é muitas vezes estável demais, repetitiva demais, anestesiante demais
para nos convidar a uma autoanálise honesta. Não questionamos a gaiola até que
a porta caia das dobradiças. Não examinamos o roteiro até que um único momento
catastrófico revele o fato de que nunca o escrevemos.
Assim, aquilo que nos "desvenda" raramente é algo
que escolhemos conscientemente. É aquilo que ignora nossa diplomacia. É o
desejo que se recusa a permanecer reprimido. É a única força em nossa vida que
é ingovernável... e, portanto, paradoxalmente, a única capaz de nos forçar a
retomar o contato conosco mesmos.
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