reconhecimento

 

Algumas coisas só florescem na ausência de público.

Os momentos que realmente permanecem, aqueles que se recusam ser arquivados, foram precisamente aqueles que nunca cruzaram uma tela. Sobreviveram porque não foram traduzidos. Não precisavam se tornar legíveis.

Vivemos em uma cultura que trata a experiência como provisória até que seja comprovada por testemunhas. Se não foi compartilhada, foi real? Se não foi registrada, foi sentida com profundidade suficiente? Internalizamos a ideia de que a memória precisa de um servidor. Que a intimidade precisa ser alimentada. Que a beleza, a menos que seja validada externamente, corre o risco de evaporar.

As redes sociais vêm nos ensinando a o que fazer com a nossa atenção : canalizar momentos vividos para uma economia secundária onde podem circular, ser avaliados e receber respostas. Até mesmo o luto parece agora um pouco incompleto sem uma legenda. O amor, a menos que seja demonstrado periodicamente, corre o risco de ser interpretado como negligência. A arte, a menos que seja apresentada de forma visível, é tratada como hobby ou fracasso. Isso não é neutro; molda o sistema nervoso e recompensa a exibição em detrimento da assimilação.

Existe uma antiga intuição religiosa, mais antiga que qualquer plataforma, de que o sagrado requer ocultação. Que a revelação sem preparação se torna ruído.Hoje existe uma demanda de narrar o que se faz em tempo real. De achatar a duração. De oferecer sua vida interior como um comentário contínuo. Trocamos o mistério pelas métricas e depois nos perguntamos por que tudo parece mais superficial.

O amor também sofre com a exposição constante. Os laços mais íntimos não são os mais visíveis. Eles não precisam ser defendidos ou exibidos. Funcionam fora das telas, onde a confiança não é confundida com transparência.

Fingimos que tudo isso é novidade. Não é. O que é novo é a escala. E a velocidade. E a forma como as plataformas moralizam sutilmente a visibilidade. Ser visto é ser generoso. Compartilhar é ser aberto. Omitir é ser suspeito. "Por que você não postou?" agora é uma pergunta que carrega uma acusação. O que você está escondendo? Quem é você sem testemunhas? Mas privacidade não é segredo. E discrição não é medo. Às vezes é discernimento.

A arte sempre soube disso. O esboço fica na gaveta. O rascunho é ilegível. A pintura se volta para a parede… não é necessariamente preciosa, mas está inacabada. No entanto, agora pedimos às pessoas que publiquem seus esboços como declarações, seus rascunhos como afirmações. Recompensamos a imediatidade e punimos a hesitação. Chamamos isso de autenticidade. Muitas vezes, é apenas impaciência.

Há algo vagamente ridículo em adultos encenando cuidadosamente a espontaneidade. Na coreografia da alegria "casual". No clichê dos influenciadores de chorar de forma atraente sob um holofote. A intimidade morre. Vira teatro com iluminação melhor. Todos sabemos disso. E todos participamos, mesmo assim. E depois há aqueles momentos que resistem completamente à encenação. Aqueles que se recusam a ficar imóveis para serem enquadrados. Uma troca de olhares que carrega história. Um silêncio que diz mais do que qualquer explicação. O corpo aprendendo algo que a mente só compreenderá mais tarde. Esses momentos não ficam bem em fotografias. Claro que não. Não se adaptam a diferentes escalas. Não convertem. E talvez essa seja a sua maior virtude.

Desde os nossos primórdios fomos condicionados a desejar o reconhecimento.A sensação de que nossa vida interior foi reconhecida, refletida, validada. As plataformas exploram essa necessidade brilhantemente. Elas não a criam. Elas a amplificam. E, ao fazer isso, sugerem silenciosamente que a experiência não reconhecida é uma experiência inferior.

Não acredito nisso. Os momentos que nos moldam mais profundamente muitas vezes passam despercebidos. Eles nos transformam sem aplausos. Não deixam vestígios, exceto uma sutil mudança de postura, de escolha ou de tolerância a besteiras.

Quando tudo se torna conteúdo, a experiência perde sua vida após a morte. Não há resquícios. Nenhum eco. Nenhum tempo para o significado amadurecer. Você segue em frente rápido demais, porque a plataforma exige novidade, não profundidade. O feed esquece. Você também. Pensamos que documentação é igual a experiência, que a memória precisa de comprovantes. Mas algumas coisas se cristalizam no momento em que você tenta consertá-las. Você tira a foto e o momento se torna a foto, e a foto é sempre mais frágil do que aquilo que a precedeu, uma flor prensada quando você queria o perfume.

Quando cada momento é potencialmente um conteúdo, você começa a viver para a edição. Você não pergunta "O que eu quero?", mas sim "Como isso vai ficar?". Sua vida se torna um rascunho da vida de outra pessoa, alguém que você sempre tenta se tornar, provando que já é. O eu performático devora o eu real. O que resta é uma casca que fica bem em fotos.

De fato, algumas coisas só florescem na ausência de público. Existem flores que desabrocham à noite – o cacto-orquídea por exemplo – que se abre por exatamente uma noite e, se você tentar fotografá-la com flash, ela se fecha. As condições para sua beleza são a escuridão, a privacidade, a ausência do olhar. Introduza vigilância e você mata o fenômeno que veio testemunhar. Mas fomos persuadidos pelas plataformas, pela pressão social, pelo puro ímpeto da exigência do capitalismo tardio de que tudo seja aproveitado, de que a privacidade é de alguma forma suspeita. Que se você não compartilha, você está retendo algo. Que a experiência não publicada é uma experiência desperdiçada, como uma árvore que cai em uma floresta vazia.

Tratar cada momento como matéria-prima para conteúdo, como algo que só importa na medida em que pode ser usado para atrair atenção, é grotesco. Nunca deixar nada acontecer sem questionar seu valor, o que sinaliza, como será recebido, é patético. A total exposição da individualidade , onde você sempre administra sua própria vida como se fosse um produto em versão beta, as métricas nunca são boas o suficiente e você não pode parar de interagir porque parar significaria desaparecer, é a norma lamentável de hoje.

Nos esforçamos até a exaustão sem nunca chegar a lugar nenhum. O eu se torna um projeto sem fim, uma startup que nunca decola, e todos os indicadores-chave de desempenho são públicos e todos estão observando, e você se esqueceu do que queria antes mesmo de começar a querer ser visto querendo aquilo.

Tudo parece um anúncio em si mesmo. Todos estão vendendo uma versão de vida que ninguém realmente quer, mas que todos concordamos em fingir ser desejável porque a alternativa, admitir que a maior parte da vida é entediante, difícil e não rende boas fotos, seria muito desestabilizadora para toda a estrutura que construímos. Então continuamos postando. Continuamos atuando. Continuamos extraindo valor de nossas próprias experiências até que não reste nada além da casca.

 

Algumas coisas merecem silêncio. Algumas merecem tempo. Outras merecem uma privacidade tênue. Algumas merecem ser lembradas imperfeitamente, por uma única pessoa, sem provas.

Isso não salva o mundo, não desmantela nada, não te torna puro. Mas pode manter algo da nossa humanidade intacto. E isso, ultimamente, parece suficiente para nos agarrarmos com cuidado e inconsistência, sem testemunhas, enquanto o resto de nós passa direto.